CHRONIQUE
DÉPARTS
On dit que tout a une fin, les bonnes comme les mauvaises choses. Sans compter la fin de la fin, à laquelle je me refuse à penser en termes concrets pour ne pas me gâcher le temps qui me reste à jouir de cette chose merveilleuse qu'est la vie sans souffrances. Les jeunes qui s'ennuient, ne savent pas le trésors qu'il s dilapident. Comment peut-on s'ennuyer?
Oui, on le sait bien, la vie est une suite de départs, de fuites, d'abandons, de ruptures, de séparations. Mais cela n'a a jamais été aussi évident qu'à présent. La révolution catastrophique qui nous frappe et inéluctable car avant de chercher les parades il faut en analyser les causes systémiques, est une suite de départs forcés et rapides. Des chômeurs doivent se transplanter, des dirigeants changent d'affectation, d'autres sont muté dans des contrées étrangères. Le temps qu'ils s'y habituent, on les expédie à l'autre bout du globe. Et lorsque la femme travaille aussi? Séparation, vie de couple tributaire d'un train, d'un avion, de la fidélité d'un conjoint soumis à mille tentations...
Le plus radical des départs, est peut-être celui qui vous oblige à quitter votre personnalité. La personne est comme une carte topologique complexe, avec ses croyances, ses catégories, ses amitiés, ses souvenirs, classés d'une manière stabilisée. En changer, et changer de carte, donc de territoire est un départ d'un être connu et familier à un autre être que l'on découvre au fur et à mesure, qui réagira différemment, selon qu'il part au Canada ou en Tchétchénie. On ne sait jamais, au contact de nouvelles expériences comment on réagira. Dans certaines circonstances on pourrait même tuer de sang froid sans le moindre remords. Dans d'autres on tournera de l'oeil à la vue d'un cadavre.
DU BLOG-NOTES
Je pars ce lundi pour Paris. La fréquentation n'a jamais été aussi basse sur ce blog, la journée du 20 enregistrant exceptionnellement plus de 1700 visites. Je quitte le lieu de mes vraies vacances, un hôtel des meilleurs d'Italie mais ayant conservé un côté familial et chaleureux avec un personnel souvent là depuis plus de vingt ans et connaîssant tous les hôtes. Ma chambre est la plus modeste,la seule à un lit et au premier étage. Mais lorsque j'ouvre la fenêtre, j'ai l'impression de me trouver sous les tropiques. Elle donne sur le jardin exotique du parc. La méditérannée pour un méridional comme moi est une source de joie constante, le soleil chante comme il ne chante pas à Biarritz ni à Travemünde. Il est l'aube et temps de prendre congé. Quitter le blog, un autre départ.
Bruno Lussato.
DEPARTS (SUITE)
DU BLOG-NOTES
Le départ a été riche en péripéties. Michel devait nous conduire à la gare de Nice, Marina, Jean-MarIe, notre chauffeur-homme à tout faire et Marina. J’ai dit à Jean Marie de se trouver avec nous dans le train, car tout peut arriver. Au lieu de la gare centrale que nous connaissons tous, une toute petite maisonnette, proprette, pimpante, et déserte, avec une pancarte : Nice Saint Augustin. S’ensuit une discussion surréaliste avec Michel :
- Ce n’est pas ça la gare pour Paris. C’est une petite gare locale !
- Non, c’est la gare pour Paris.
- Comment le savez-vous ?
- C’est le portier du Royal qui me l’a affirmé.
- Mais c’est un italien, il ne connaît pas Nice. C’est la gare centrale qui va à Paris.
- Ce n’est pas sur le billet, et il m’a dit qu’il faut descendre à Nice Augustins.
- Il faut d’urgence aller à la gare Centrale.
- Vous pouvez prendre le train ici. Il nous amènera à la gare centrale !
- Mais où se trouve-t-elle ?
- Je ne sais pas, je ne connais pas Nice.
- Et le GPS ?
- Je ne l’ai pas mis, ce n’était pas nécessaire.
- Il faut demander d’urgence à quelqu’un autrement on perdra le train.
A partir de ce moment on commence vraiment à tourner en rond. Les gens à qui on demande sont tous des vacanciers étrangers qui ne connaissent que l’aéroport. On fait des kilomètres. Enfin quelqu’un nous dit que c’est sur la promenade des anglais, quatrième feu rouge
Mais on ne voit aucune mention « Gare Centrale » nulle part. Il ne se trouve par un bar, un commerçant qu’on puisse interroger. On va manquer le train ! Enfin après bien des péripéties, Michel apprend qu’il faut prendre la rue Gambetta, la gare est sur la gauche. Mais où ? On avance et aucune mention n’apparaît. On a compris que sauf miracle on a manqué le train. Je suis traumatisé : je dois être impérativement à Villejuif demain pour un IRM et une consultation d’où dépend ma vie. Où coucher à Nice ? Sûrement pas dans le château du Tzar Poliakoff dont j’ai relaté la sollicitude à mon égard ! Enfin on arrive à la gare centrale. Mais on est chargés comme des mulets et pas de porteur en vue ! A la guerre comme à la guerre, on prend tous notre part de valises, et on descend puis monte au pas de course sous la chaleur étouffante, des escaliers raides et interminables.
Autre épreuve où se trouve notre voiture ? Les quais sont déserts de personnel et le numéro de la voiture ne se trouve pas – ou on ne le trouve pas sur notre billet. Evidemment elle se trouve le plus loin possible et il nous faut parcourir au pas de course la distance. J’avance comme un automate, enfin Jean Marie et Michel nous aident à monter au premier étage du train tous nos bagages, et le malaise vagal, c’est moi qui le subis ! Je ne suis pas habilité à porter des poids, les escaliers me donnent le vertige et je dois les éviter, je dois éviter le stress et la trop grande chaleur. Sans le vouloir je réédite l’exploit de Nicolas Sarkozy : faire du jogging en pleine chaleur, dans la pollution du bassin parisien, et avec le stress immense qui pèse sur ses épaules. En fait le malaise vagal qu’il a subi est anodin heureusement et ses causes sont naturelles. En faire tout un plat n’a pour effet que d’accroître son stress, mais l’émotion suscitée partout dans le monde est une bonne mesure de sa popularité. Contrairement à Berlusconi en Italie, il a donné une image de sérieux et de dynamisme dont la France avait besoin, et Dieu sait si cela est difficile.
Carla Bruni est populaire et sympathique car elle mène sa vie propre, et il y a le fidèle Claude Guéant toujours disponible pour le Président, qui par sa modestie de Grand Serviteur de l’Etat, contribue à la réputation de vertu républicaine de l’Elysée. Une ombre : Sarkozy dit trop ouvertement qu’il est un grand sportif et pas un intellectuel. Ceci ne peut que le desservir dans un pays où posséder une culture authentique impose le respect même au plus obscurantiste des bouseux. (On dit : c’est un monsieur ! Et on songe à de Gaulle, à Mitterrand, à Malraux, qui maîtrisaient leur langue à la perfection).
REVUE DE PRESSE
Le journal dominant en Italie est la Domenica del Corriere. La Reppublica, Il Messaggero, la Stampa gravitent autour de lui, ouvertement ou insidieusement d’opposition. Je les ai lus chaque jour et des catastrophes comme celle de l’Airbus, du tremblement de terre à Aquila, de la grippe qu’ils appellent porcine (suina), du G8, des fréquentations peu reluisantes de Berlusconi, de l’accident survenu à grande vitesse par la percussion d’une pièce détachée et d’un casque en plastique trop minc e, serendipity fatale, sans compter les viols, les crimes de sérial killers désireux de faire comme à la télé, les meurtres et les tortures perpétrés par un dictateur iranien au nom à coucher dehors, sous la réprobation vertueuse de l’Occident et la complicité de la Chine et de la Russie, la dégradation inéluctable de la planète bleue où l’eau, l’air, la terre, le sens, la culture, se sont rétractés sous l’effet conjugué d’un tiers-mondisme-caviar et d’un islamisme étroit et archaïque, toutes ces mauvaises nouvelles alimentent la presse et la télé et soutiennent un chiffre d’affaires menacé par l’internet. Que dire d’autre sinon que la plupart des nouvelles tournent autour d’une vision de désespérance. Le malaise du président fait la une des journaux français : quelle manne ! Il nous manque les incendies de forêt, un pétrolier qui échoue ou des inondations et des cyclones, un notable bourgeois qui mange ses enfants en sauce, ou un gang d’enfants de sept ans qui dévalise un fourgon blindé. Deux citations s’imposent :
Un chien qui mord un homme ce n’est pas une information.
Un homme qui mord un chien c’est une information.
(Pierre Lazareff) Verification du postulat de Shannon : l’information c’est l’improbabilité.
Trop d’information, tue l’information. (Russell Ackoff) D’où la conclusion que nous vivons dans un monde dépourvu d’information.
Je pourrais y ajouter avec Mc.Donough mon éminent collègue et complice, de Wharton, que les « data » (données) tuent l’information qui nait de la confrontation entre des données et un problème, et que l’information tue le savoir (Knowledge) car elle n’incorpore pas le sens mais s’arrête à la forme.