Les fraises sauvages. III (suite)
Sa grand-mère, Clélie, était une femme de devoir, stricte, morale et son regard triste, s'expliquait par la nature éxubérante de son mari, le médecin-colonel de l'armée d'occupation italienne à Tunis. Le colonel avait une prestance avantageuse qui en faisait la coqueluche des mondaines de la ville. Son esprit de répartie, sa conversation brillante, lui assurait un succès mondain. Malheureusement le sens pratique n'était pas sa qualité dominante. Il ne voulait pas payer ses clients. Les pauvre,, passe, murmurait Clélie, mais soigner des riches gratis pro deo, c'est un comble. Aussi, dicrètement passait-elle une petite note de frais aux malades les plus opulents. Il fallait bien faire bouillir la marmite.
Elle adorait sa mère. Un jour, au retour de l'école, elle vit un attroupement sur le seuil de la villa :con père venait de succomber à une attaque cardiaque. Clélie, ne pleura pas, elle ne se plaignit pas. Saisie par une activité fébrile, elle cousut, broda, nettoya la maison toutes les nuits de fond en comble... L'enfant vivait avec une obsession : si ma mère devait mourir à son tour, que vais-je devenir? Elle n'était qu'au seuil de l'adolescence... Mais Clélie ne donnait pas de signe de chagrin ni de déséquilibre. Elle travaillait.
Un mauvais jour, en revenant de l'école, elle vit un atroupement de gens en deuil au pas du seuil. Sa maman venait à son tour d'être frappée d'une hémiplégie.Les gens furent tous très gentils avec la petite orpheline qui fut recueillie pas sa soeur Pia. Cette très belle femme, aux splendides yeux verts, aimable avec le monde entier, prototype de mondaine, était mariée avec l'homme le plus riche de la région. Elle passait les temps à voyager de palace en station de cure, trainant derrière elle la petite orpheline traitée avec la plus extrême courtoisie et logée dans une dépendance. Mais la blessure ne cicatrisa jamais pour celle qui devait demeurer une orpheline toute sa vie. Cete histoire m'attriste infiniment.
Le vieil homme continua son périple. Au bord d'une piscine, il vit une adorable jeune fille. 
En parlant avec elle, il trouva toutes les vertus les plus rares réunies. L'altruisme, l'amour des arts, une honnêteté et une droiture infrangibles. Elle était amie des grands artistes, des Moore, de Mathieu, des Matta... Mais elle ne plaisait pas aux esprit vulgaires.
Elle fut très courtisée par de merveilleux jeunes gens, et connut l'amour conjugal. Mais ses fiancés successifs adoraient les formule 1 et comme son mari; ils périrent sur la route. Elle se retrouva seule et désemparée. Les amis du couple avaient disparu, les femmes craignant la concurrence d'une femme seule, ses proches l'abandonnèrent à son sort, son propre frère qui venait de se marier, lui tourna le dos pour ménager la jalousie de sa femme. Elle - si adulée - connut la solitude totale et ne trouva la force de survivre par le chemin vers le haut, celui qui mène à la spiritualité et ai désir de venir en aide aux autres.
Le vieillard fut saisi d'un remords intolérable. Il aurait voulu venir en aide à cette radieuse jeune femme, mais elle n'écoutait pas ses paroles, elle appartenait à un autre espace temps.
Amour conjugal
Sa blessure ne fut jamais guérie Son coeur était mort avec ses illusions, mais il voulut rebâtir un foyer. La jeune femme était d'origine allemande et d'une excellente famille tout à fait convenable et quelque peu conservatrice. Elle socialisait à mort, golf, bridge, réunions de parents, tout la séparait du jeune homme qui était toujours aussi replié sur lui-même. Leur but était de faire et d'élever un garçon, de lui donner toutes les armes pour la compétition. De sa mère, il hérita d'un sens des contacts sociaux et l'art de se fondre dans les milieux d'affaires. De son père, il conserva chevillé au corps, l'amour de la haute culture, et la haine de la vulgarité.
Oh, non, ce ne fut pas un mariage d'amour mais de raison. Pour une femme; l'horloge biologique impose de se presser et de se marier avec un moindre mal.
Puis, un jour, suite à une erreur impardonnable d'un gynécologue, on laissa se développer prendant quatre ans un kyste. Elle traîna ainsi pendant dix ans de chimiothérapie en fausse rémission. Elle croyait que son jeune mari, la laisserait tomber pour une femme plus séduisante, mais ce fut pas ainsi qu'il fonctionnait. Le tiède sentiment qui les unissait, se transforma en un lien de compassion, puis d'amour, non pas l'amour matériel, mais un merveilleux sentiment qui emplit le coeur, qui le déchire et qui focalise l'homme vers sa femme détruite. Sous cet amour brûlant, la jeune femme devint de plus en plus jeune, de plus en plus belle, son sourire était d'un ange. Elle se repentit de toutes les erreurs communes aux femmes possessives; et durcies par le bonheur quotidien d'un foyer stable. Jusqu'à la fin elle se montra une dame, sans une plainte (et pourtant elle subit bien des déceptions), un sourire aimable lors de sa dernière visite reçue, le jour de sa mort.
Il pleura pendant six mois, lui qui n'avait pas eu un mot de compassion de ceux dont il avait causé de cruelles souffrances, par égoïsme et par lâcheté.. Et ces larmes ne purent effacer les autres qu'il infligea sans la moindre compassion. Il pleura, et quand le réservoir des pleurs fut tari, il lui fut impossible de s'imaginer vivre avec une autre femme. Il alla donc au bien au delà de la formule rituelle : jusqu'à ce que la mort nous sépare.
Le professeur (Photo Studio Harcourt)
Il s'aventura du côté des Champs Elysées et au Rond-Point, au 5ème étage, officiait un étrange personnage à qui on prêtait une influence factice. Il fut le plus jeune titulaire de chaire de son pays, et décoré très tôt de la légion d'honneur. Cet homme jeune était indéfinissable.Sa palette était large englobant la graphologie, la musique classique, la sémiologie, l'informatique, la robotique, le management des Large Scale Systèms. Il inventa avant tous le concept auquel il donna le nom de microinformatique, s'attirant quolibets et sarcasmes notamment de la part d'IBM. Il explora les notions de modularité, inventa des tracteurs robotisés, les Zébulons, et avait fondé les salle d'Art Contemporain du Musée de Genève. Non seulement il conseillait très discrètement les dirigeants les plus puissants, mais les mauvaises langues prétendaient que Matrix était dirigée depui le Rond Point des Champs Elysées.
Il sonna au cinquième étage. Des cinéastes lui ouvrirent, on tournait une émission chez le "professeur".
Il put considérer de près le "professeur". Très mince, robuste, ce qui frappait en lui, était le regard immensément triste, les yeux rêveurs, comme voyant très loin, Au poignet une délicate Piaget en or, extra plate, était un cadeau de sa mère. On la lui volà lors d'un cambriolage. Il était au piano, un Steinway modèle D de concert et jouait ses morceaux préférés, dont la difficulté formelle et technique attestait l'orgueil du personnage, qui ne pouvait se mouvoir que dans les sommets : les Variations Goldberg, les Kreisleriana, la Sonate Op.106.
Une bibliothèque jouxtait le bureau et contenait une remarquable collection des partitions originales. Le professeur aimait à en détailler les subtilités. Le vieillard reconnut les Neuf Symphonies da Beethoven, les quatre Saisons de Vivaldi, L'Art de la Fugue de J.S.Bach, Tristan et Isolde de Wagner, et Don Giovanni de Mozart.
Villa Wahnfried est le saint des saint dans l'ensemble de mausolées qui honorent la mémoire du Maître statufié.
Assez mal restauré, bibliothèque médiocrément entretenue, on y trouve une superbe rotonde qui abritait les réunions des familiers : Liszt, Joseph Reubenstein, Lévy, Seidl,
Wolzogen, Le piano Steinway trônait sur le centre de la rotonde, daté 1976. Les livres etaient étrangement décorés par Senff, le relieur maison. On y voyait juxtaposés des lilas, des prune, des citron, des turquoise et autres couleurs pastels délicates et nacrées qui ornaient les dos (alors que les platas, non reliés, étaient invisibles).
Un jeune homme jouait la Sonate Op 111 et la Pathétique. Les sons étaient déchirants et on sentait que la Walkyrie sortait de là. La sonorité de cet instrument était aussi expressive que l'orchestre dirigé par un Furtwängler. Des sanglots, de plaintes, des chants mélancoliques, étaient autant de voix qui se développaient à partir de la vieille table d'harmonie. La salle était pleine et Winifred Wagner convia le pianiste inconnu à toucher le piano de Seigfried Wagner.
Quelques années plus tard, Winifred était décédée, livrant son âme à Lucifer. L'homme mince et jeune jouait toujours, mais quelque chose d'imperceptible venait de modifier l'atmosphère. L'expression était devenue mécanique, le son rèche et précis, le legato détruit. Je demandai au jeune pianiste la raison de cette extinction de sentiments; mais il parut ne pas me voir. J'étais invisible. Je trouvai la réponse auprès d'un vieux gardien qui me dit qu'à grand frais, la Maison Steinway dans un généreux acte de mécénat, avait harmonisé et équilibré les feutres et les étouffoirs. Le son était peut-être plus satisfaisant pour les accordeurs et les mélomanes aux oreilles fines, mais il était mort. Aucun de ces restaurateurs ne semblaient s'en être aperçu !
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